EN LA CALLE DESAMPARADOS Piso el jardín en el que hay piedras frías, plantas descuidadas y tumbas del verde que te quiero verde, verso cubierto de noche, jardín cubierto de noche en la que nos confiamos nuestras vidas hasta que la mañana siguiente dé a luz a la relación críptica de las calles con los actos sin que nos demos cuenta. Me alejo de la calle Desamparados de Segovia, de la casa refugio del poeta con las hojas secas sobre las sillas eternas que me hacen sentir mortal, al llevarme la mortalidad sobre los hombros oigo mis pasos comentar, motivados por el aire de Antonio, quien fue Machado y hoy volvió con su nombre a mi conciencia del presente tras ver su cama, los visillos que esconden versos jóvenes y la memoria compartida de la poesía, en la que Federico se encuentra con Antonio, los espectadores con otros desconocidos a través del canto del ...
AÚN AHUMADAS Todo vibra de marasmo aquí al mediodía quemado en el que lo invisible duele. Todos miran y no ven ahora, los rayos del sol, manos vacías protegiendo ruinas. Rodeados de paredes aún ahumadas tienen que sobrevivir un día más contra el fallecimiento de las narraciones. Esos árboles se perdieron para siempre, no llegarán a otro bosque como si fueran libros trasladados. Los lectores en busca de patria sienten sus zumbidos del alma ante la página del café amargo. Aquí solía existir un bosque para todos. ΑΚΟΜΗ ΚΑΠΝΙΖΟΥΝ Όλα δονούνται από μαρασμό εδώ στο καμένο μεσημέρι που το αόρατο πονάει. Όλοι κοιτούν και δεν βλέπουν τώρα, οι ακτίνες του ήλιου, άδεια χέρια να προστατεύουν ερείπια. Τριγυρισμένοι από τοίχους που ακόμη καπνίζουν πρέπει να επιζήσουν άλλη μία ημέρα ενάντια στον θάνατο των αφηγήσεων....